(no subject)

[osting]

С Днем Победы!



Давайте после драки
Помашем кулаками.
Не только пиво-раки
Мы ели и лакали.
Нет, назначались сроки,
Готовились бои,
Готовились в пророки
Товарищи мои.

Сейчас все это странно,
Звучит все это глупо.
В пяти соседних странах
Зарыты наши трупы,
И мрамор лейтенантов -
Фанерный монумент -
Развязка тех талантов,
Венчанье тех легенд.

За наши судьбы (личные),
За нашу славу (общую),
За ту строку отличную,
Что мы ковали ощупью,
За то, что не испортили
Ни песню мы, ни стих,
Давайте выпьем, мертвые,
Во здравие живых!

Б. Слуцкий

Comments

[osting.livejournal.com]

Бонус - еще одна составляющая сегодняшнего праздника. :) Из сб.: Булат Окуджава. Лирика. Изд-во газеты "Знамя", Калуга, 1956.

Возвращение

Мужья на войне: им пиши - не пиши.
В горах городок, тишиной занесенный;
он в самой глуши, а в домах - ни души...
Стоят у ворот одинокие жены.
А крыльев-то нет долететь до войны,
мужей разыскать, от беды уберечь их.
Лишь смуглые ркуи у каждой жены,
да черные косы струятся за плечи
и падают на пол, бегут за порог
и где-то в ущельях, пропав ненароком,
становятся лентами горных дорог
(мы многим обязаны этим дорогам)...
Наверно, по ним, осторожно кружа,
когда ожиданье почти на исходе,
приходят одетые в бурки мужья,
из самого пекла к подругам приходят.
Ведь что им тоска расстояний любых:
ведут их знакомые прядкою каждой
те черные косы - дороги любви,
которыми сам я вернулся однажды.

[michletistka.livejournal.com]

Можно я добавлю еще одно стихотворение-песню?

ДНИ, НЕДЕЛИ, МНОГО ЛЕТ
В.Берковский - Ю.Левитанский

Дни, недели, много сотен лет
Мы идём и нет конца дороге,
Утром оставаясь на пороге.
Женщины вздыхают нам вослед.

Загрустит о чём, и всплакнёт,
И опустит длинные ресницы.
И глядит, как вдаль уходит тот,
Что ещё ей как-нибудь приснится,

Ставший близким чей-то и ничей.
Для любви, конечно, суток мало:
Ну а счастье где-то заплутало
В темноте прифронтовых ночей.

Нам любовь дарили лишь на час,
Дружбу ненадолго, не навечно.
Это жизнь. И если против нас
Время - то оно тогда бесчеловечно.

Пусть они нас всё-таки простят:
Это боль, превысившая сроки.
Это много тысяч лет подряд
Мы идем и нет конца дороге

Жаркое дыхание степей,
как вино до капли осушая
Я когда-то вспомню о тебе,
ласковая женщина чужая.

Дни, недели, много сотен лет
Мы идём и нет конца дороге,
Утром оставаясь на пороге.
Женщины вздыхают нам вослед.

[osting.livejournal.com]

Да! Спасибо. :)